[FLASHBACK] The Promise

Sa sœur dépose les trois grimoires sur la table basse, y ajoutant d'autres petites choses qui s'apparentaient à des babioles. Un petit coffret en faisait partie, il était scellé. Elle n'avait pas essayé de l'ouvrir, de toute façon. « Il faudrait que tu reviennes au pays pour récupérer le reste. », lui dit-elle alors qu'un léger sourire zébrait son visage au teint crémeux. « J'ai mis le maximum dans la valise, je l'ai laissée près de la porte. Je te la laisse le temps que tu puisses ranger tout ça. Je repars vendredi prochain pour San Francisco. » « Merci Layla. C'est déjà beaucoup. », avait-il simplement dit alors que ses yeux se baladaient sur la tranche des livres qui étaient à proximité. « Tu comprends qu'on puisse pas garder tout ça. Puis Ali n'est pas très friand de ces choses-là alors… » « Je le sais très bien. Je suis juste étonné qu'il ne soit pas venu me les rendre en main propre, je le pensais plus pressé que ça à l'idée de s'en débarrasser. » Abel a encore le contrecoup de la Samain, il a encore le contrecoup de certaines choses qui ont été dites, n'ont pas été faites… il a simplement trop de mal à oublier à ce stade. Il sent encore tout, là, en lui. « Et il n'y a pas qu'Ali qui est récalcitrant. Pourtant, c'est notre héritage à tous. » Son silence parle pour elle. Layla est d'accord, mais elle est coincée entre deux feux, entre une fratrie qui s'est écaillée, qui se détache et se confronte à bien des maux. Et la magie est et restera pour toujours haram dans les traditions qu’affectaient particulièrement leurs frères, Ali en particulier, qui était particulièrement croyant.

« On aimerait que tu sois là pour l’anniversaire. » Ce n'était pas un anniversaire comme les autres, c'était un anniversaire funéraire, quelque chose qui était plus du devoir de mémoire qu'autre chose. Ils ne s'étaient pas rassemblés depuis l'affaire qui avait ébranlé la famille Karamé. « Tu aimerais que je sois là. », corrigea t-il avant de poursuivre, moins amer, « Je ferais en sorte de venir le mois prochain. C'est pas les moyens qui manquent maintenant tu me diras. » Une remarque un peu salée; il est vrai qu'on lui reprochait aussi d'avoir hérité plus que les autres, pourtant, il était l'aîné et c'était ainsi que le testament de Farid, son père, avait été rédigé. Il doutait que Layla soit intéressée par l'argent. Elle n'avait étrangement rien en commun avec ses trois autres frères. Comme si c'était du fric qui leur manquait… à son sens, c'était plutôt un cœur honnête et bon, rien d'autre. À croire que c'était une légende urbaine dans ce clan.

De plus en plus, la rancoeur ressurgit, comme dans cet autrefois dont il n'a que le trois quart du tableau. Mais en cette fin d’après-midi, il ne veut pas se laisser engloutir par ça. « Ah, et j'ai ramené ça aussi. » Un froncement de sourcils alors que le visage de son frère s'incline vers elle, curieux de savoir ce qu'elle était en train de chercher dans son sac à main. « Qu'est-ce que tu mijotes encore ? » « Attends, tu me remercieras plus tard. » Il respire lentement, pour ne pas forcer sur son poumon encore abîmé. « Tiens, », qu'elle lui fait en lui mettant sous le nez une petite housse à joaillerie. « Tu me demandes en mariage ? C'est haram t'es au courant ? T'iras en enfer et t'auras pas le droit à tes… » qu'il demande, la narguant plus qu'autre chose. « Ouvre. » Et il s'exécute juste après avoir eu le sifflet coupé. Lorsqu'il reconnaît l'éclat de la pierre, il relève les yeux vers elle, la gorge nouée. Un léger silence. « Pourquoi tu le gardes pas ? » « T'as le droit d'avoir un souvenir d'elle aussi… un vrai. Un bon. » Il n'est pas sûr de vouloir garder ça. C'est le pendentif de sa mère Afya, un pendentif qui avait aussi appartenu à sa grand-mère. Il regarde un long moment l'objet niché au creux de sa paume. « Merci, c'est gentil. » Ça ne l'empêcherait pas de revoir le visage inanimé de sa mère à ses côtés. Mais le geste était là.

Une bonne heure plus tard, elle est sur le départ. Un Karamé n'a jamais de temps à perdre, même si la famille avait aussi son importance.
« Non, attends, ne te lève pas. Je reviens. » « C'est bon, même grand-père Ismaïl était plus amoché que ça et il gambadait comme un cerf. » « Sauf que grand-père n'est plus là pour gambader aujourd'hui et tu ferais mieux d'éviter de trop bouger… ça te ferait du bien d'écouter les médecins de temps en temps. Ou ta sœur, quand elle est là. » Un soupir. « Je ne fais que ça. », grommela t-il. Elle revient vers lui, s'assoit à nouveau à ses côtés, parée à partir. Layla l'enlace doucement et dépose deux baisers sur sa joue. « Prends soin de toi, je reviens dans quelques jours inch’Allah. » « Ok. Mais évite d'abuser avec ton inch'Allah, tu viens, c'est tout. » Elle ne le prend pas mal, elle est habituée. Ce n’est pas le cas d’Ali qui serait entré dans une colère noire. Elle rit doucement avant de prendre le chemin de la porte. « Rentre bien, petite sœur. » « Pas de folies, Abel. Et repose toi. » « C’est moi le grand-frère je te signale. » « Bla, bla, bla… » La porte se referme.


Du repos, hein… tu parles.
Sa dernière entrevue avec Miller n'a pas franchement été convaincante, mais il y est allé. Ce gamin et ses pairs avaient puisé dans une magie impie qui avait un lien - de par l’école de magie utilisée - avec celles qui faisait l'héritage des siens. Les locaux du MCPD, au sous-sol, sont encore marqués par la présence de Bob, bien qu'il ait eu une nette amélioration. Les énergies sont encore fortes là-bas. Abel se souvient de ce qui l'a secoué là-bas, de cette compassion qu'il n'a pas eue, de cette fascination malvenue qui l'avait prise. Remettre le doigt sur une magie à laquelle il était très sensible, et s'en sentant proche ; c'était bien une des choses qui lui tournaient le plus en tête actuellement. Mais il n'y avait pas que ça. Ayant été arrêté un moment, il n'avait pu se remettre à chanter ni jouer, ce qui le faisait quelque peu plonger. Il se rappelle de la foire, de l'hôpital, de tout; et il ne souhaite pas ruminer dessus pendant des semaines durant.

Alors il a plongé tête la première dans les grimoires de ses ancêtres, pensant sans doute  trouver un quelconque réconfort dans l'étude de ces derniers. La semaine fut également propice à la mise en conservation - ce qui rimait avec protection - des ouvrages en question. Ce n'était pas encore bien achalandé mais une fois la seconde phase de soins passée, il pourrait disposer le tout en bonne et due forme. Puis partir pour Beyrouth… et ainsi compléter sa bibliothèque personnelle.




Allongé sur le canapé, il avait la tête inclinée dans la direction de l'écran de télé qui faisait défiler des images du célèbre film Ghibli « Le Voyage de Chihiro ». Le reste du corps était allongé bêtement sur sa longueur, sa jambe blessée au repos alors que la seconde était fléchie. Jimmy avait déplacé le canapé la dernière fois pour qu'il n'ait pas à se tordre le cou pour regarder la télévision, ne pouvant pas vraiment se mettre sur le côté pour l'instant. Une initiative de son ami qui avait été saluée par Abel, qui visiblement en profitait. Par terre, entre la table basse et sa main droite, une jeune adolescente est assise et regarde aussi dans la même direction. L'homme a ses lunettes sur le nez et semble particulièrement concentré sur le film d'animation. « Mais… c'est triste ! », fait Amelia, car tel était le prénom de l'esprit qui rôdait depuis un petit temps déjà dans son appartement. La communication est ouverte avec elle, il n'a d'ailleurs rien à craindre des alentours, car son appartement est protégé par un sortilège qui empêche les esprits étrangers d'y pénétrer. « Abel, c'est triste ! », qu'elle insiste, alors qu'il soupire un peu. « Oui, c'est triste. » « Tu vas finir triste toi aussi si tu continues à regarder des choses comme ça ! » « C'est triste mais c'est beau. Ça fait grandir l’âme, tu comprends ? » Amy fit la moue avant de rentrer un peu la tête dans ses épaules. La brunette aux cheveux lisses avait les poignets ouverts, une peau très pâle mais des vêtements d'automne sur le dos. Une jeune fille qui avait réussi à être apaisée malgré son suicide. Abel avait veillé à ce qu'elle le soit. « Ouais, mais quand même. » D'ailleurs, elle appréciait avoir le dernier mot.

« Tu vas pas pleurer quand même ? », lui lança t-il après un trop long silence de sa part. « Arrête, c'est pas drôle. » Un sourire illumine les traits du musicien alors qu'il reporte son attention sur l’écran. « Je te jouerais ce morceau la prochaine fois. » Au même moment, on entend la porte s'ouvrir mais ne peut pas voir qui s'y engouffre. (Et puis, qu’est-ce que ça pouvait bien faire qu’il parle « tout seul » ?). Vu le pas, c'est Jimmy. Ses bottes en cuir avaient un crissement particulier qu'il savait aujourd'hui reconnaître. Abel ne réagit pas particulièrement, après tout Luke et Jim peuvent rentrer comme ils le veulent, ils avaient les clés eux aussi. C'était chez eux aussi, même si leur nom n'était pas inscrit sur les papiers. La façon d'être d'Abel n'était pas tout à fait celle que l'on attendait d'un sédentaire. La preuve, il avait laissé la porte déverrouillée. Le matériel, sauf dans de très rares cas, ne l'intéressait pas particulièrement. Toutes les lumières sont allumées dans l'appartement, c'est une règle d'or lorsqu'il fait sombre dehors.

Il ne voit apparaître que la silhouette de Jimmy, la tranche du canapé dissimulant celle de l'autre personne. Comme à son habitude, il évite soigneusement de parler de choses trop sérieuses ou sensibles. Il ne lui demande pas vraiment comment ça va, il sait qu'il n'a pas le moral au beau fixe et que la douleur est toujours là… pour ne parler que de ça. « Ça fait combien de fois que t'as regardé ce truc ? Trente ? », l'interroge le batteur alors qu'il jette un coup d'œil à l'écran télé. À peine arrivé, il sait déjà détendre l’atmosphère. À sa manière. « Onze cette année. Et qu'est-ce que ça peut t'faire, hein ? » « Sois pas vexé, bichon, » « La ferme Jim, » Ce dernier s'avance un peu tout en répondant. « D'accord bichon. » Abel râle alors en rajoutant, « Pousse-toi, je vois rien ! » S'il est aussi susceptible et râleur, c'est sans doute dû au fait qu'il soit frustré d'être aussi peu actif. Frustré de ne pas pouvoir avancer, de ne pas pouvoir chanter, même s'il a déjà joué alors qu'il n'aurait pas dû. « T'es de mauvaise humeur ? » Amy ricane à cette réplique. Le guitariste décide d'abandonner l'écran (qui est bouché par une panse qui paraît énorme vue d'ici) et remonte ses prunelles vers le visage du batteur. M’emmerde pas, c'est le moment préféré d'Amy !, pensa t-il très (trop ?) fort. « T'es de mauvaise humeur. », conclut-il. « Je suis pas de mauvaise humeur, t'es juste chiant, c'est la fin en plus. J'espère que t'as ramené à bouffer au moins, sinon c'est les restes du wok d’hier. » Qu'il avait fait lui-même, notez.

Étrangement, il pivote un peu vers l'arrière, incitant quelqu'un à sortir de "l'ombre". « C'est qui ? », demanda Amelia. Aussitôt qu'il la reconnaît, c'est une légère décharge électrique qu'il se prend dans l'ensemble de ses membres. Redresse-toi, t'as l'air con comme ça. Il se parle à lui-même et il oublie qu'il y a de très fortes chances que ce soit également perceptible pour Mila. Un Lion qui n'était pas toujours très sûr de lui, malgré son franc parler. « C’est… », commença t-il alors que Jimmy enchaîne. « On a ramené à bouffer, c'est Mila qui a voulu prendre ça, je décline toute responsabilité ! » « Ah ?» « D'ailleurs, on va grailler avec toi puisque t'as rien d'autre à faire, hein ? » Pourtant ça sentait bon d’ici… « Qu'est-ce que t'en sais d'abord ? » « Je le sais, c'est tout. »

Abel se sent un peu mal à l'aise, un peu oppressé peut-être, car il ne sait pas trop comment réagir lorsqu'elle est dans les environs. Il sait qu'il a connu Mila mais il y a des choses qu'elle sait et dont il ne se souvient plus. À commencer par la nature de leur lien, à des choses qu'ils ont pu partager. Elle avait ces clés, elle avait la possibilité de l'aider à recouvrir un tant soit peu la mémoire. Abel baisse le son de la télé puis rebondit sur autre chose. « Luke est pas là ? » alors que la bouffe empaquetée est déposée sur la table basse. « Une histoire de gonzesse… », ricana le batteur avant de prendre place sur un pouf qui encadrait la petite table basse. « Installe toi, t'es chez toi », lança Abel d'emblée alors qu'elle semblait hésiter à prendre place. Ça lui était venu naturellement et il n'allait pas revenir sur ce qu'il venait de dire. Cela faisait désormais office de loi. « Il a raison, pose tes fesses là où tu veux. » Bien sûr que j’ai raison. D'ailleurs, Jim a laissé le fauteuil vacant exprès pour elle, mais ce n'est qu'un détail. De toute façon ils préfèrent être affalés par terre comme des gamins plutôt que d'être droits sur une chaise en bois.

Il entend également la voix zozotante d'une enfant au loin, mais n'y prête pas tout de suite attention, contrairement à Amy qui se lève pour aller voir vers la porte. Abel tire une première jambe sur le côté, bougeant pour pouvoir se redresser et finir en position assise. Puis, deuxième étape… « Hey hey hey, qu'est-ce que tu fous ? » « Je me lève, ça se voit pas ? » « Qu'est-ce que tu veux ? » « Me lever, Jim. », dans un soupir à peine contenu. Depuis les derniers événements, il est encore plus protecteur qu'avant. Abel a un peu de mal avec ça en ce moment, bien que la bonne volonté de son ami soit manifeste. « Tu veux boire quelque chose Mila ? » alors qu'il s'apprête à s'appuyer sur sa jambe valide pour se hisser. Jimmy attire l'attention de la sorcière pour récupérer sa commande. Il ajoute cette fois en direction du Black Dog. « Bouge pas sinon… » « Sinon quoi ? » « Sinon je t'attache au canapé. » « C'était pas très convaincant comme menace… » Les sourires sont inscrits sur leur visage respectifs. Depuis tout à l'heure, il n'y a rien qui puisse être considéré comme de véritables prises de choux. Ce n'était que des interactions sans réelle agressivité.

Abel allait tout de même se lever lorsqu'il entendit une voix familière lui dire d'arrêter. Et il le fit, se gardant de faire une remarque. Alors il aligna son dos contre le fond du canapé, coinçant le coussin qu'il avait utilisé plus tôt entre ses côtes et son bras. Jim lui demande ce qu'il veut boire, il lui répond simplement par… « La même chose que Mila. » « Mais c'est qui Mila ? Et c'est qui elle aussi ? Elles sont jamais venues ici avant, non ? », fit la voix d'Amelia alors que le médium inclinait sa tête par dessus son épaule, cherchant à voir la porte. L'esprit se tenait devant une porte close, mais entendait ce qu'il percevait lui aussi. La voix de l'enfant. « Attends, deux secondes, » dit-il à l’esprit alors qu’il reporte son attention sur autre chose. À savoir l’odeur de la bouffe qui commençait à se répandre un peu. Ça n’avait pas été sorti des sachets mais ça sentait plutôt bon. Et il avait reconnu ce que c’était, pour sûr. Comment tu sais que j’en avais envie ?, à l’attention de la personne qui avait commandé ce repas libanais.

Les secondes filent, les minutes. C'est comme s'il devait se réacclimater à quelque chose. C'est un manque profond qu'il a là, il a plusieurs visages, s'inscrit dans plusieurs sphères.
Mais lorsqu'il est habilité à divaguer, il caresse un souvenir emprisonné. La frustration le paralyse, il n'a plus envie d'essayer pour ne rien y trouver. Mila… bien qu'il ait fort pensé à elle, il n'en a pas reparlé. Ils n'ont échangé que trop peu de choses à l'hôpital. Il n'était pas en état.
Pourtant…

Jim disparaît trois misérables minutes pour ramener les boissons. Alors qu’il est encore affairé, Abel lui demande, sans prendre le temps de décorer ses propos avec autre chose que l'essentiel. « Comment tu vas ? »

Amy ?, crut-il entendre. Malgré ça, la pensée qui avait suivi n’avait pu être réprimée. Car ça avait été succinct, et il était prit par Jim, qui l’accaparait littéralement.
Alors lorsqu’il la découvrit effacée, elle ne pouvait que l’être en cet instant, notamment lorsque le batteur et ami est dans les environs. Il prend de la place, c’est même devenu un moyen de se défendre des choses qu’il ne voulait pas toucher du doigt. Par sa fuite subtile, il s’impose, écrase les tensions - ou du moins tente de le faire - tout en espérant que le sujet ne soit pas abordé. Oh, Abel aussi prenait de la place en règle générale, du moins il avait eu cette caractéristique pendant de longues années durant. Même si les derniers événements avaient su altérer un peu - beaucoup ? - sa façon d’être. Il réapprenait à être, ni plus ni moins. Ses meurtrissures prenaient de la place. Parce qu’il ne les comprenait pas. Tout le monde fermait les yeux dessus. Ou parlaient à côté, le laissant dans seul dans ce maelström où l’oubli, la colère, la frustration, la souffrance et d’autres émotions plus négatives encore flirtaient dans son Œil.

L’esprit de l’enfant appelle, plusieurs fois, et il jette un coup d’œil dans la direction de la porte de temps à autre. Ne peut rien faire pour l’instant, Amy se déplace doucement vers la porte et s’arrête devant. Porte qui est fermée d’ailleurs. Seules les voix des deux esprits retentissent, bien qu’ils ne se voient pas à cause de la porte qui faisait barrage.
« Crie pas, c’est pour protéger la maison que les gens comme nous peuvent plus rentrer. », lui explique Amy d’un ton plutôt doux, ajoutant par après, « C’est quoi ton nom ? »

Cependant, Mila a fait une remarque et il s’est rassit presque aussitôt. Neva en rajoute, il lève les yeux vers le plafond, juste au moment où la réplique télépathique lui parvient. Son visage redescend immédiatement, s’inclinant dans la direction de la trentenaire. Parce que je te connais. Il l’avait déjà pressenti, il était venu à cette conclusion très vite… et là c’était annoncé clairement. Or, ça avait eu plus le don de le rendre nerveux qu’autre chose. D’ailleurs, ses mains jointes se triturent, il est prit par un certain nombre de choses. La plupart sont internes. Avec son mouvement un peu plus tôt, sa jambe le relance. De fait, il tire un peu son talon vers l’avant pour que sa cuisse ne soit pas trop sollicitée, reposant au mieux sur la tranche inférieure du canapé. Sans regarder, sans grimacer. Il se fait également à l’idée qu’il va devoir boire de l’eau pour le repas, mais ça ne le dérange pas : Abel ne reviendra pas sur sa décision d’avoir voulu boire la même chose que la personne qui se sentait comme une invitée. Même lui ne la percevait pas ainsi… il n’y arrivait pas. Elle n’était pas une ombre étrangère. Pas complètement. C’est sa voix, surtout, cette voix qu’il n’a pas encore suffisamment entendu, qui retient son attention; attise quelque chose chez lui. Certains mots. Certaines intonations, bien qu’il lui ait semblé ne pas avoir entendu quelque chose qui lui parlait vraiment, sauf lorsqu’elle lui avait confié ses derniers mots par télépathie il y a bientôt un mois.
Mais il ne s’y repose pas vraiment, il ne s’y repose pas parce qu’il ne s’en octroie pas l’occasion, ni le droit. Et on lui fait clairement comprendre au quotidien qu’il ne pouvait pas. On ne l’aidait pas de ce côté-là; on semblait simplement combler le vide par autre chose, pas retrouver les morceaux du puzzle correspondants. Avancer, simplement. Et il était le premier à vouloir le faire aussi, chose contre laquelle il ne luttait pas. Au contraire, l’inertie le pourrissait. Parce qu’il savait qu’il passait à côté de quelque chose… Abel avait décidé de trouver des réponses seul, mais il est évident que certaines cases ne pourraient être remplies par lui seul. C’était trop dur. Trop compliqué. Ou complètement invraisemblable.

« C’est qui la fille que tu suis ? », qu’elle demande. « N’appelle pas trop la faucheuse, on sait jamais ce qui peut arriver, tu sais. » Derrière la porte, elle sourit. Ce n’est peut-être pas une bonne idée de lui mettre des idées pareilles en tête… mais la faucheuse pouvait prendre bien des visages. Les esprits malveillants, bien qu’il n’y en ait pas ici, peuvent être bien plus dangereux pour des esprits paisibles comme elles pouvaient l’être que la mort elle-même. De toute façon, elles avaient déjà été fauchées, mais leurs âmes avaient été condamnées à errer. Prématurées.

À nouveau, un léger coup d’œil par dessus son épaule. Il ne sait pas si Mila sait vraiment. Son pouvoir, il ne l’a jamais caché, et bien que beaucoup par le passé ne croyaient à ses sornettes (l’époque le voulait aussi), mettant ces divagations sur le dos de son passif toxico, ça n’avait jamais été le cas à proprement parler. Jimmy comme Luke savent que ce n’est pas des délires. Et pourtant, il a déjà déliré, oui. Ça n’avait strictement rien à voir. Le médium était parfaitement conscient et maître de ses pensées. Sa différence manifeste faisait simplement froncer les sourcils, fuir ou au contraire attisait les curiosités. Un sorcier contrôlant le feu, pouvant se transformer en animal, lire dans les pensées,… on s’y attend, l’humanité est prête à l’entendre. En revanche, tout ce qui concernait la mort et les croyances qui tournaient autour, c’était bien plus compliqué. La religion est un pilier de l’humanité. Très riche au demeurant, mais aussi susceptible de paralyser les esprits qui se fermaient à une réalité que certains individus pouvaient palper d’aussi près. Le seul sorcier Karamé de sa génération avait ce lien avec l’Invisible. Bien qu’au départ il se soit senti happé par des énergies et des forces qui semblaient le dépasser, Abel se sent privilégié de pouvoir être en contact avec les errants oubliés de ce monde.

Lorsqu’ils se retrouvent seuls, il en profite pour lui demander comment elle se porte. Elle répond mais il n’est pas convaincu. Mila aligne les phrases comme si elle était au travail ou… il n’en sait rien, mais elle parlait différemment, elle avait un poids qu’elle portait et qu’il sentait d’ici. Ils n’avaient pas le même sur les épaules, pourtant c’était quelque chose qu’il ressentait comme s’il était sien. Elle est anxieuse, ça aussi ça se sent, et Abel tente de ne pas marcher sur un sentier similaire. L’homme garde son calme, bien qu’il soit prompt à interpréter cette communication non-verbale.

« Je vais bien. J’ai eu plus de chance que vous. »
« Ça veut rien dire. » Selon lui, ce ‘ça va’ n’était pas vraiment convaincant. Il a prononcé ça à mi-voix, alors qu’elle enchaîne juste après. Sur lui. Son état. Oh, oui, physiquement, ça va mieux, c’est indéniable. Et il n’est pas de ces personnes qui se brisent si facilement. En profite pour placer quelque chose qui était encore dans le sujet. « Les blessures les plus profondes, on les voit pas. Je suis presque sûr que t’en connais un rayon toi aussi. » Presque. Il ne pouvait pas la croire en disant qu’elle n’avait pas été secouée, ne l’était plus. C’était encore trop frais. « Ouais… un cauchemar. », encore plus bas, baissant un peu la tête pour regarder ses mains qui avaient pris les marques de pression. Ce n’était pas vraiment un sujet qu’il voulait aborder, c’est évident. Le rire qui avait résonné dans cette foire lui revient. Un écho désagréable.
Jimmy n’est pas encore là. À croire qu’il est allé au puits pour leur récupérer de l’eau. Ou que délai était volontaire pour les laisser face à face, ce qui semblait déjà plus crédible.

La remarque sur son appartement lui fait brasser du regard brièvement les lieux. Un léger sourire s’accroche à ses lèvres alors qu’il la remercie d’un geste de la tête.
« Tout ça, c’est pas moi. Ça me ressemble pas. » dans un murmure perceptible. Son sourire se fane un peu à ses mots. Il ne sait quoi rajouter, car c’est une tension palpable avec laquelle il flirte. Il a le regard perdu ailleurs quand elle lui balance sa bombe.

« Ai-je fais quelque chose de mal Abel ? Pour que tu m’effaces de ta mémoire ?… Je ne comprend pas. »

Silence. La nervosité est là, ranimée. Comme si on avait donné un coup de pied dans un château de cartes. Ou que le vent les avait emportées, loin, trop loin pour qu’il puisse les ramasser seul. Il est vrai que son moral déjà moyen venait d’en prendre un coup à l’entente de ces paroles. Sans s’en rendre compte, il prend une inspiration un peu trop profonde, ne l’ayant pas jaugée suffisamment. Par mégarde, il souffre. Ça le fait cligner plusieurs fois des yeux, puis les fermer un bref instant, fronçant un peu le nez. C’est bref. Il baisse à nouveau la tête, mais peu. Ça fait mal d’entendre ça. Sans comprendre pourquoi, c’est une vision qu’il a eue la veille en rangeant un des tomes de ses ancêtres qui lui revient par bribes.


Sa soeur affairée à ranger les grimoires qu’elle lui avait ramené. Deux de ses frères autour, Ali et Nabil. C’est houleux, même si Abel n’est pas là. Or, il est le sujet de conversation. Gabriel, le plus jeune, n’est pas là. Il est en déplacement, comme souvent. Ils sont placés à l’entrée de la bibliothèque de leur mère, Layla est genoux contre terre, œuvrant.

« Il est différent, mais c’est notre frère. Il a toujours été loin de nous et… »
« La faute à qui ?! Hein ! C’est la mienne, c’est ça ? Papa a voulu l’envoyer loin d’ici et on sait tous pourquoi ! »
« Et maintenant c’est avec son héritage qu’il vit… », agrémenta Nabil, croisant les bras.
« Vous avez fini ? On va pas parler de ça maintenant quand même ?! »
« Rend-lui tout ça, on ne peut pas garder ces choses-là ici plus longtemps. » Nabil prend un des grimoires en le laissant tomber dans la valise. Ali, lui, n'en toucherait pour rien au monde. Il désigne simplement du menton les ouvrages maudits en crachant un… « T’aurais mieux fait de les brûler. »
« Arrêtez, vous dites n’importe quoi ! Maman n’aurait pas apprécié que vous parliez de ça ainsi. Toutes ces querelles… » Prise entre deux feux. Quelques instants plus tard, Ali explose, faisant frémir leur sœur.
« Alors pourquoi ils sont morts et pas lui, hein ?! Pourquoi ! Dis-le moi ! »

Faire l’impasse sur ses souffrances. Une habitude chez eux.

Le lendemain au matin, Abel avait envoyé ce message à son cadet, dans sa langue natale. Toujours.



Il ignore ce qu’elle est pour lui, ce qu’il est pour elle. Et au vu de son comportement, c’est comme si la faute lui était renvoyée indirectement; bien qu’elle irait retourner la culpabilité contre elle sitôt après. Le musicien ne la laisse pas plus dans le silence. Ça n’a duré que vingt secondes, mais ces secondes étaient longues et pénibles. Pour elle comme pour lui. Ravalant un peu sa salive, il relève le visage dans sa direction, son regard trouvant lui aussi le chemin de ses prunelles. « Le coupable, je ne le connais pas encore. Mais j’attends que ça, de le trouver… et ce n’est pas toi. » Malgré la tension, il a posé ses mots clairement, sans vaciller. Alors certes, ses mâchoires se sont un peu comprimées après, car ce serait mentir que de dire qu’il était tout à fait calme et serein.

« Dis Abel, tu es sûr que tu n’arriverais pas à lever le sortilège pour la laisser rentrer ? Elle a l’air un peu triste, et… »
« Amy, s’il-te-plaît… »
« Ça ne va pas ? »

La réponse est pourtant facile à deviner, d’ailleurs elle n’insiste pas pour l’instant. Seul le regard de l’adolescente, alors placée entre les deux individus, fait le va et vient entre ces derniers.

« Moi non plus, je ne comprends pas. » Et je veux comprendre. « Pourtant, il y a… » au moment où il allait lui énoncer ce détail par rapport à sa voix, à ses paroles, il fut coupé par le retour de Jim, qui déposa les boissons sur la table basse. Il déballa la bouffe et disposa le tout, guilleret. Il lance une réplique et c’est un regard qui s’oriente à nouveau dans la direction de Mila. Un sourire. Un peu triste, mais un sourire quand même. Je ne vois que de la douleur dans tes yeux, Mila. Si tu me donnes rien d’autre, comment suis-je sensé me souvenir de quelque chose ? Est-ce que tu veux vraiment m’aider ? Une expiration s’échappe de ses lèvres. Il a bien envie de fumer. Il fera ça après. Personne n’essaie. Personne. Des pensées dirigées aux allures de confidences. Comme une ancienne manie déjà retrouvée.

Ils se mettent à manger, Jim semble satisfait et en place toujours une. Ceci dit, il sent bien que ce n’est pas au niveau du palais d’Abel, natif du Liban. Il est discret pourtant, ses pensées ne le trahissent même pas. Pourtant, l’autre homme du groupe a bien observé le guitariste. Il se met à pouffer. Abel fait mine de n’avoir rien entendu, rien remarqué, et continue de manger. Amy est retournée vers la petite depuis, elles discutent. Le sujet de conversation s’est tourné sur autre chose, il évite de trop s’y appesantir, ça peut rendre mal à l’aise. Au beau milieu du repas, Abel s’est levé pour ajouter un fond musical via son vieux tourne-disque. (Il ne leur laisse pas le temps de dire quoi que ce soit, il s’affaire. L’âne ne répond pas, même s'il souffre.) Non, il ne supportait pas le silence, et même seul il y avait toujours une mélodie qui sonnait en arrière-plan, plus ou moins perceptible selon les occasions. Mais il avait plutôt tendance à mettre fort, son oreille ayant été abîmée par des années de concerts sans protection auditive.

Réinstallé, il termine le repas, étrangement, avant les deux autres. Pourtant, il avait mangé autant qu’eux. Il avait simplement englouti plus vite. Les minutes filent, Jimmy prend la peine de préciser qu’il s’en va dans les dix minutes qui allaient suivre. « Je rentrerai plus tard. » ajouta t-il. Ça, ça voulait dire qu’il n’était pas sûr de rentrer, qu’il allait peut-être avoir un plan pour dormir quelque part. Mais à choisir, il rentrerait ici, c’est sûr. « Faut que j’aille m’en griller une. » Il n’en peut plus. À nouveau, il sent du mouvement alors qu’il s’apprête à se lever. « Jim, le balcon va pas venir à moi comme une fleur. » Aux mots de son ami, le batteur soupire en se massant la nuque, laissant l’oriental traverser la pièce principale à son rythme, disparaissant jusqu’à la porte-fenêtre qui séparait l’intérieur du balcon fleuri. Il alluma les quelques petites lumières qui étaient disposées çà et là pour ne pas le laisser dans le noir complet, même si la ville donnait suffisamment d’éclairage. C’était vendredi soir. Ça bougeait bien en bas. Le bordel, la musique et autres sons, le foisonnement et les lumières, la vie tout simplement, le libanais adorait ça. C’était bien pour ça qu’il avait posé ses valises dans ce coin de la ville et pas ailleurs. Ça lui rappelle un appartement à la Nouvelle-Orléans. Un appartement qu’il aimait beaucoup…


Il marche déjà mieux. Il va mieux. Je dois en faire trop.
Ce sont les pensées de Jimmy lorsqu’il est en pleine conversation avec Mila, bien qu’il soit le premier à renchérir, à agrémenter. Elle n’est pas très loquace. Ça se comprend. Et il est impuissant. C’est très frustrant pour lui aussi. Mais il fuit, alors il est le plus à blâmer, sans doute. « Je me suis toujours demandé pourquoi il s’est mit à bosser là-bas, au MCPD. » Une pensée toute haute. Jimmy n’y avait jamais vraiment réfléchit et il ne se souvient pas avoir entendu son ami répondre clairement à cette question. D’un petit rire nerveux, il poursuit. « Lui, chez les flics ? C’est juste incroyable… j’aurais jamais cru ça possible ! » Et pourtant.

Il termine sa bière, frotte un peu le dos de Mila pour la rassurer, un peu gauche. « Tu étais là pour lui, tu ne peux pas l’abandonner comme ça. Tu vas y arriver. On va y arriver. » Il se lève. « Et si t’as un souci, tu m’appelles. » Mais il ne pouvait pas y avoir beaucoup de soucis quand Abel et Mila étaient ensemble. Il fut un temps, du moins. « Merci pour le repas, ma belle. » La bouteille vide à la main, il traversa le séjour pour aller déposer cette dernière dans le coin cuisine. Il revient, passe à côté de la porte-fenêtre qui n’est pas complètement fermée. En passant, il entend Abel parler seul. Mais il n’est pas seul. Il devine qui c’est, bien qu’il ne l’est jamais vue. Amy. De retour auprès de Mila, il lui dit. « Abel papote encore solo, c’est normal, il est pas tout seul dans cet appart. » De toute façon, ça n’allait pas l’étonner, elle l’avait déjà entendu parler dans des monologues étranges, et il s’était déjà plus ou moins justifié sur le sujet à l’époque. « Elle s’appelle Amy je crois. » Il dit ça normalement, même si pour lui, humain, c’était et ça resterait un monde à part.


« Jimmy va partir. Il est déjà debout. Ils parlent de toi. » lui susurre Amy alors qu’il semble avoir comprit qu’il la grillait un peu trop lentement, là, assit sur sa chaise haute entouré de ses plantes et lucioles imaginaires. « Je crois que ça manque. Alors si ça peut leur faire du bien… », conclut-il. S’ils avaient parlé davantage de lui, peut-être qu’ils auraient déjà eu la bonne initiative de marcher main dans la main pour l’aider à recouvrir sa mémoire. L’ectoplasme a la moitié de l’épaule phasé dans la porte-fenêtre. Elle penche un peu la tête sur le côté. Elle sait que quelque chose cloche. « Je vous laisse tranquille, promis. » Il apprécie le geste. « Ne laisse pas la petite toute seule. » « Oui, ça va, t’inquiètes pas. » « T’as pas pu finir le film… », qu’il se souvient alors. « C’est pas grave, c’est pas comme si c’était la onzième fois qu’on le regarde… non ? » Pas faux. Mais c’était son passage préféré. Il écrase son mégot dans le cendrier prévu à cet effet et se redresse doucement, dépose le pied précautionneusement. Puis il retourne à l’intérieur, un frisson le prend. Choc thermique. Il était sorti en tee-shirt, oui, et il ne pouvait s’en vouloir qu’à lui-même pour le coup. Abel referme derrière lui. « J’y vais ! » « Salut, Jim. Te gave pas trop, je saurais pas venir te chercher. » Mila semble ne pas vouloir repartir avec lui. Il accueille ça non pas comme quelque chose d’inquiétant ou de dérangeant. Bien au contraire.

L’homme revient progressivement vers elle, (Amy est dans son dos), la porte s’ouvre sur la petite silhouette de l’esprit, avant de se refermer à nouveau sur elle. Un soupir contraint. Il pouvait pas la laisser là-derrière, mais il ne pouvait pas non plus laisser la porte grande ouverte : c’était pas la brocante ce soir, ni des portes ouvertes pour mélomanes ‘pas-si-anonymes-que-ça’. Là, il se sentait mal de ne pas pouvoir sortir tout court. Il jette un coup d’œil dans la direction de sa vieille guitare sèche, celle du regretté Jeffrey. Ça le démange. Il ne faudrait pas qu’elle sache qu’il a déjà joué en début de semaine, alors que remuer le bras gauche n’est pas tant conseillé par le corps médical. Malheureusement pour lui, il est traversé par cette pensée qui est alors facilement interprétable pour un télépathe.

Les intimes étrangers sont debout. Lui va se rassoir sur le canapé, dans un coin, de la même façon que tout à l’heure, le coussin sous le bras. La musique tourne toujours. C’est une frustration aigre, le silence se veut être court; d’autant qu’il n’y a plus personne pour les juger. « Qu’est-ce que je suis pour toi ? » La question méritait d’être posée. Mais ainsi lâchée, elle pouvait déstabiliser, pour sûr. La soirée ne s’annonçait pas simple. Cela faisait des mois, des années qu’il attendait ce moment; que quelqu’un vienne enfin chercher avec lui les fragments de son passé. Quelqu’un qui faisait partie de cette fresque fantôme, qui plus est.
Mais… le voulait-elle seulement ?

« Ze m’appelle Nevena. Ze suis la chérie d’Abel. » Derrière la porte, elle fronce un peu le nez, l'air d'abord surprise par les propos de l'enfant. Un léger sourire étire ses lèvres. Léger et triste, alors qu'elle regarde un peu vers le sol. « Ah… mais tu sais qu'il en a beaucoup ? », répondit-elle, ne pensant pas un seul instant qu'elle pourrait vexer cette dénommée Nevena. Cela faisait bien longtemps qu'elle n'avait pas eu de contact à part Abel. Les esprits ne s'aventuraient plus ici depuis que le sortilège de protection avait été posé. Les informations sont recueillies par Amy qui accueille un retour tout à fait naturel. Elle est un peu jalouse que Nevena ait sa sœur et pas elle. Sa famille, elle ne la reverra plus jamais. « Et toi ? T'es qui ? » « Amelia, mais tu peux m'appeler Amy. J'habite ici. C'est dommage que tu puisses pas venir. J'aimerais bien te voir ! », avoua t-elle alors qu'elle cherchait à faire traverser sa main par-delà la porte, ce qui fut un échec cuisant; l'esprit de l'adolescente fut repoussé, comme si un pôle à polarité identique était placé face à elle.

« Abel… je suis désolée… » alors qu'il avait été dans ses pensées. Il ne lui en veut pas. Il n'a été que piqué, il n'est pas en colère. Elle lui annonce même qu'elle veut l'aider, ce qui a su provoquer chez lui une réaction. Positive, certainement, bien qu'elle ne soit pas forcément flagrante - et surtout teintée d'une certaine gravité. De par la situation, la légèreté n'était pas vraiment au rendez-vous. C'est sans compter le fait qu'il repense à la Foire, à ce qu'il y a fait. Des blessés, des morts… dont un à qui il avait arraché la vie. Sur le moment, il n'avait l'air que d'un monstre dénué de raison. Mais sa vision et l'enquête menée par le MCPD avait mené à la conclusion que les costumes avaient été ensorcelés. Lorsqu'ils avaient mit fin à cette mascarade macabre, ce sont bel et bien des humains  qu'ils avaient trouvé, des cadavres d'innocents. Bien qu'il n'en faisait pas référence, n'en ait pas parlé ni à Jedediah ni à personne d'autre qui avait pu être présent ou l'avait interrogé ; Abel ne pouvait se sentir tout à fait serein. Ce rire n'avait fait que prouver à quel point ils avaient été idiots de croire qu'ils allaient pouvoir s'en sortir de cette façon-là. Ils croyaient avoir bien agi. L'oriental n'est pas certain d'avoir eu le bon réflexe, au final. Son instinct de survie l'avait poussé jusque là. Un peu trop loin…

Il n'avait pas vu le cadavre lorsqu'ils l'avaient retrouvé sous sa véritable forme. Mais il l'imaginait bien. Ne pas parler de cette Foire, de cette fête de la Samain, c'était la meilleure chose à faire. Il n'irait même pas demander de nouvelles à qui que ce soit - n'en déplaise à certains. Être responsable de l'errance d'un esprit ne lui plaisait guère. Parce que c'était ainsi qu'il se sentait. Il avait bafoué quelque chose. Une promesse muette qu'il s'était faite. Il n'était pas un meurtrier…

Lorsqu'il est à nouveau installé, Amy est revenue auprès de la porte. Elle se remet à discuter avec la petite. « Il faut les laisser tranquilles… », lui susurre t-elle sur un ton doux. Amy n'aime pas parler d'elle, ça lui rappelle la vie qu'elle a fuit, les proches qu'elle a perdu. Sa famille est un sujet très sensible qu'il vaut mieux se garder de mentionner. Abel l'a bien comprit, lui. En cause, d'indéchiffrables et légitimes souffrances. Alors oui, elle préfère parler d'autre chose. De l'autre, de la nature, ou d'Abel. « C'est mon ami. Il m'a beaucoup aidé. J'espère que ta sœur va l'aider aussi. » Parce qu'il n'avait pas l'air en forme, qu'il suffisait d'un petit rien pour qu'il parte d'un extrême à l'autre.

La bombe fait son effet. C'est immédiat.
En retour, il a une question. Il sait très bien que c'est là pour faire joli plus qu'autre chose, il est évident que ça ne lui a pas vraiment sauté aux yeux… du moins, ce n'est pas vraiment ces choses-là qu'il avait ressenties, il y avait des choses trop enfouies et qu'elle ne laissait pas à portée pour qu'il puisse les appréhender. Elle est encore debout, finit de profil, évitant soigneusement son regard. Rien que ça, ça l'agacerait. Abel aime quand la personne à qui il s'adresse le regarde. Ce n'est pas nouveau et ça n'a pas changé malgré les derniers événements. Une façon de montrer qu'il existe, et il a besoin de ça. « Même si Ami me semble faible… » un froncement de sourcils. Il retire ses lunettes et les dépose sur la table basse. Heureusement que Mila les avait gardées ce soir-là d'ailleurs, elles auraient très mal fini sinon. Et bonjour les délais pour en récupérer. Le musicien la laisse poursuivre, son bras gauche volontairement las et immobile. Il avait laissé son poids sur le coude droit, penchant un peu la tête à la recherche d'un regard. « On a couché ensemble ? », demanda t-il sans prendre de gants, cherchant là aussi à capter son attention, ne serait-ce que visuellement. Très proche… ami, un mot faible… la question méritait d'être posée, non ? En soi, ça ne l'aurait pas tant étonné que ce soit arrivé. Malheureusement…

« En toute franchise, j’ai mal. J’ai peur de ne plus jamais retrouver notre complicité. Quelque chose s’est fêlée. Et j’ai peur qu’on ne soit pas assez fort pour tout recoller. » Et malgré ces propos, il ne quitte pas ce profil des yeux. Elle va finir par lui faire mal aux cervicales, mais qu'importe. « C'est pas immuable, ça peut pas l’être… », lâcha t-il, assuré, secouant un peu la tête de droite à gauche. « Je veux me souvenir. Et j'ai pas peur de recoller les morceaux. J'ai besoin de le faire. » C'était vital pour lui. Il ne pourrait pas continuer plus longtemps sans avancer, ne serait-ce qu'un peu, sur la voie de la guérison… celle de l'esprit.

Elle jeta un bref coup d'œil dans sa direction, puis le fuit à nouveau. Ça deviendrait presque insupportable. « Si tu veux m'aider, c'est pas en fuyant que tu vas y arriver… » Pas de pincettes. Il aurait peut-être dû. Cela dit, il avait toujours été franc. Le sujet abordé le tenait particulièrement à cœur en prime. Pour ne pas dire que ça le prenait carrément aux tripes. Les émotions négatives, il en a sous sa carcasse, bien qu'il les cache. C'est par intérêt. Par intérêt pur, parce que sa volonté, sa détermination n'est nourrie que par un désir particulièrement malsain, caché et inassouvi : la vengeance.
Sa respiration se fait plus appuyée, bien que jaugée. Ce n'est pas le moment d'en faire trop. Cela dit…

« Il y a quelque chose que je voulais te dire… » parce qu'il avait déjà engagé tout à l'heure, sans réussir à finir. Le moment opportun était certainement celui qu'il était en train de saisir à l'instant même. L'homme a les cervicales mises à l'épreuve, mais ce n'est pas vraiment ça qui l'interpelle. Elle est toujours debout, en position de fuite. Au lieu de poursuivre, il coupe son élan par ces mots. « Je dois venir te chercher ou tu comptes t'assoir ? Tu vas pas rester plantée là… » Même s'il ne sous-estimait pas son endurance à l'effort, ça allait à l'encontre de ses propos à elle. Plus qu'amis ? Alors certes, il n'avait plus les souvenirs en main, ou plutôt en tête… il n'avait plus l'entièreté, le Tout qu'il suppliait de regagner. Mais il n'avait pas l'air de l'être. Mila était bouffée par sa peur d'être déçue. Par sa douleur de l'avoir perdu. Lui ne préférait pas y songer… il voulait marcher. Avec elle. « Tu m'as pas perdu, Mila. » Des pensées qui s’imposent d’elles-mêmes. Puissantes. J’existe encore. Je suis là… regarde-moi.

Il laisse volontairement le silence s'installer après ça. Étrangement, lorsque son regard fuit vers un autre côté de la pièce pour se reposer, la silhouette féminine se meut. Ses yeux se baladent doucement, à tâtons. Un poids se repose à sa gauche, sur le canapé. Ils remarquent le bracelet à la robe argentée et finissent leur chemin sur ce visage fermé; qui cachait un cœur malade… ou plutôt effacé. « Je crois que je ne t'ai pas complètement oubliée. » C'est ça qu'il voulait dire. Il sent venir les reproches. Pourquoi ne l'a t-il pas dit plus tôt ? Laisse-le simplement finir. Ce n'est pas ce que tu crois. C'est peu, mais c'est beaucoup pour lui ; et il s'en rend à peine compte. « Il y a ta voix. Et certains mots… j'ai l'impression de les avoir déjà entendus. » L'oriental garda ses yeux clairs aimantés aux siens, délivrant une expiration qui sembla le soulager un peu. La confidence était assez pénible. Parce qu'elle était incomplète malgré lui. Une question lui brûlait les lèvres depuis quelques minutes déjà… il s'en délivra, l'œil cherchant déjà sa réponse. « Quand est-ce qu'on s'est vu la dernière fois ? Avant… », il racle un peu sa gorge, l'air de se faire investir par des émotions peu agréables, ni faciles à gérer, « Avant qu'on leur ait ôté la vie ? » …et sa mémoire par la même occasion ?

La réaction de la petite ne se fait pas attendre. Elle tient vraiment à Abel, elle aussi. Mais depuis combien de temps se connaissent-ils réellement ? Est-ce que son ami avait fait en sorte de cultiver un lien particulier avec Nevena, ou s’en était-il au contraire affranchi, pour une raison ou une autre ? Dans tous les cas, il y avait de très fortes chances qu’il ne s’en souvienne pas. Il y a une frontière invisible entre Mila et lui actuellement. Pourtant, il y a bien un quelque chose. Un on-ne-sait-quoi…
« Mais… tu le connais depuis longtemps ? », finit-elle par demander à l’enfant derrière la porte. Lorsqu’elle poursuit, lui demandant si Amy vivait bel et bien avec le médium, elle haussa les épaules. La suite la fit doucement sourire. Amelia était bien souvent triste, elle cachait sa peine perpétuelle, car malgré tout elle avait affreusement souffert et ne pouvait s’en défaire dans la non-vie. « Il fait toujours froid là où on est, tu sais. » Pas de chaleur. Pas de vie. Un froid constant, parfois plus violent lorsque les esprits malfaisants veulent s’en prendre à eux. Les errants paisibles. « Je suis obligée de vivre avec lui, il vit chez moi. » Mais aujourd’hui ça n’a plus d’importance.
Elle ne parvient toujours pas à faire la différence, à nuancer du moins. Amy a vécu avant lui ici. Théoriquement, c’est un endroit qui lui appartient encore, qui lui reviendrait de droit. Dans sa conception, c’est ainsi. Figé. Abel est une sorte de colocataire qu’elle a accepté dans son espace ‘vital’. Un colocataire, mais aussi un ami. Elle ne se souvient pas en avoir eu beaucoup de son vivant. Lui a fait tout ce que personne n’avait osé faire, jadis, quand elle pouvait encore sentir la caresse du soleil sur sa peau ou goûter au chocolat d’un bon gâteau.

Aussi étrange que cela puisse paraître, il fut étonné qu’elle ne réponde pas à sa question. Alors certes, elle avait été directe, mais pourquoi est-ce que ce détail devait poser problème ? Qu’est-ce qui l’empêchait de lui dire clairement oui… ou clairement non ? Dans un cas comme dans l’autre, il serait simplement fixé. Rien de plus, ni de moins. Il lâcha l’affaire pour l’instant au vu de sa réaction. De toute façon, il avait continué sur sa lancée. Et même lorsqu’elle lui annonça que ce n’était pas simple, il ne s’arrêta pas. J’ai jamais dit que ça le serait. Sinon, ils en auraient déjà terminé. Ce n’est pas le temps qui leur avait manqué, notamment lorsqu’il avait fini à l’hosto. Mais ni l’un comme l’autre n’avait poussé la porte, remué les choses. Ça n’avait pas été le moment. Ce soir, ça l’était. Il était prêt. Prêt à lancer la machine…

Amy regarda par dessus son épaule, entendant bien évidemment ce qu’ils disaient. Elle ne voulait pas en parler ou rajouter un poids qui n’aurait pas lieu d’être. L’adolescente réorienta son visage vers la porte. « Je vois rien, enfin, ta sœur parle pas beaucoup. Il est toujours assit alors je ne le vois pas. » Elle ne pouvait pas en dire plus. Pour l’instant.

Ses pensées, fortes et revendicatrices, firent écho chez la télépathe. Les transmettre mot pour mot n’avait pas vraiment été le but recherché, mais le résultat, lui, était significativement identique. Et pour cause, malgré le silence qui avait suivi et le regard égaré du musicien, elle s’était déplacée pour s’assoir à ses côtés. La sentir proche, lui confier certaines informations, ça lui faisait un bien considérable. Les mots sont importants, mais Abel est d’autant plus touché par les gestes. C’est certainement pour ça que les gestes d’affection étaient monnaie courante chez lui, à son égard, puis - le temps aidant - inversement. Un geste qu’elle eut à cet instant, attrapant sa main pour la serrer doucement dans la sienne. Il remarqua sans grande difficulté que sa peau était froide… non, gelée même. Lui l’était moins, pourtant il était revenu de l’extérieur il y a peu. Mila était restée à l’intérieur et il faisait bon dans l’appartement. Le stress, sans aucun doute. Ce contact ranima chez lui quelque chose. Comme si on l’avait nourrit d’un carburant… et pas des moindres. « Tu m’accompagnais. » Il est attentif, ne la quitte pas des yeux. Cherche la suite. Aucune pensée ne vient trahir sa concentration.

« Chut Nevena, j’entends plus rien si tu parles en même temps ! Elle s’est assise avec lui. Je crois qu’on va rester un peu plus longtemps toutes les deux… » Amy s’assoit par terre. « Tu veux pas me raconter une histoire ? On fait ça chacune notre tour ? » Oui, elle préfère vraiment les laisser tranquilles.

Lorsqu’elle prononce le prénom de Nuala, Abel bute dessus. Ça se lit sur son visage, il y a quelque chose. Étrangement, elle abandonne ce sujet précisément et rebondit plutôt sur le fait qu’il ait avancé d’un pas. Pendant que Mila était en train de parler, ses perles claires s’enfuient de biais. Ses sourcils sont légèrement froncés, il force sur ce souvenir qu’il a sur le bout de la langue…
Il se revoit simplement face à un type, un type à qui il a cassé le nez après lui avoir dit des choses dégueulasses au visage. Mais il le méritait. Être ainsi violent, ce n’était pas dans les habitudes du musicien. Certes il avait le sang chaud, il était piqué facilement. Mais de là à s’en prendre directement à quelqu’un… après un enterrement en plus, ce n’était franchement pas quelque chose qu’il se serait permit si ça n’avait pas été aussi « grave ». Il était en train de se revoir, lui et cet homme, alors qu’il rentrait dans une maison où plusieurs personnes se pressaient après l’événement. Pour soutenir la famille - laquelle ? Ce type était sensé en faire partie. Sensé. Merde… mais comment il s’appelait déjà cet espèce de con ?
Il est coupé dans son élan lorsqu’il sent Mila s’approcher. Instinctivement, ses yeux viennent à nouveau s’aimanter aux siens. Abel est prit de court, son cœur se serre, ses membres se réchauffent. Et c’est un sourire qui naquit, illuminant ses traits lorsqu’elle maintient le contact, le cherche. Ses mots sont posés. Sincères. Profonds. Sans s’en rendre compte, il a lui aussi resserré sa prise sur sa main. Cette main féminine qui s’était elle aussi réchauffée. Sa sœur a accroché son tee-shirt et c’est sans réfléchir, ni attendre une quelconque alerte de sa part qu’il se fit glisser un peu plus vers elle. La distance était désormais suffisante, voire raisonnable à son sens, il abandonna sa main. Au lieu de ça, il tira son bras gauche (bien qu’il tira sur une zone encore un peu douloureuse, d’où la petite grimace) afin de le passer derrière elle, la ramenant à lui. Contre lui.

Lorsque sa main droite cherche à nouveau l’une de ses mains, c’est la même qu’il va chercher. Il frôle le bracelet, le contact l’électrise, plus qu’il n’aurait dû à vrai dire. Alors que sa main parvient tout de même à enserrer celle de Mila, plus par réflexe (il se raccroche un peu plus fort à elle, de manière généralisée) ; sa respiration se coupe un bref instant, ses paupières se ferment, il part - le médium est frappé par une vision. Pour quelques secondes, cinq, peut-être un peu moins, Abel n’entend plus rien. Happé par des bribes de souvenirs, d’histoire.
Il voit Mila pleurer. Elle écrit, referme un carnet. Il y a une autre enfant. Puis un homme, James, dont il reconnait les traits, retrouve le nom. Jimmy… Luke… ils sont tous vêtus de noir. Puis il se voit, là, dans ce lit d’hôpital. Un flash. Autre environnement. Lumineux. De la chaleur, de l’affection. Il l’enlace, l’embrasse sur la joue ; avant de laisser sa tête reposer sur ses cuisses. Ils parlent, rient. Il l’appelle Petite Rose. Abel titille ce bracelet tout en continuant de discuter. Et puis à nouveau, la fêlure. De la peur.

Il est là.

Sa respiration trouve à nouveau un rythme correct. Les mots de Mila résonnent, il est troublé - il a besoin de digérer ce qu’il vient de voir. Abel est déjà en train de recoller les morceaux qui lui a été donné de découvrir. C’était incomplet, mais le jeu avait déjà plus de pièces qu’initialement. Ses yeux glissent vers ce bracelet avec lequel il se met à jouer avec quelques uns de ses doigts. Le silence du sorcier est déroutant, il ne s’en rend compte que maintenant. « Désolé. », se contenta t-il de dire. Pour son absence. Toute autre question n’avait pas trouvé réponse pour l’instant. Encore imprégné des images et sensations qu’il avait ressenties un peu plus tôt, le médium se laisse à quelque chose d’étrange, à savoir une pulsion. Avec douceur, il retire son bras, chassant le contact instauré. Or, il ne s’était pas arrêté là : il se décala un peu plus vers la droite, comme pour prendre de la distance. Il n’abandonna sa main qu’une misérable seconde, le temps de s’allonger et de déposer sa tête sur les cuisses de la belle ; pour ensuite aller la rechercher. Abel ne la regarde pas tout de suite, il semble un peu ailleurs. Une. Deux. Trois. Quatre secondes. Il semble perdu, c’est étrange, elle est silencieuse elle aussi. Et puis, sans crier gare, il lâche paisiblement… « Un ange passe. »

Un éclair fend son visage, il sourit. Et ses yeux remontent enfin vers Mila. Petite Rose. Non, il ne l’a pas encore oubliée. Et il n'a pas envie de la revoir pleurer.

Il avait abandonné la position qui les avait rapproché un peu plus tôt… pour une qui leur parlait davantage encore. À eux, faisant ressurgir des souvenirs tapis, marquant ce manque. Lorsqu’elle avait déposé son visage sous son omoplate gauche, ça n’avait pas été sans mal. Mais il avait laissé la douleur s’évanouir lorsqu’il avait finit happé par sa vision, la grimace ayant laissé place à une toute autre expression. Depuis qu’il s’en est échappé, Abel flotte sur un nuage. C’est léger, doux, familier; il caresse quelque chose dont il n’avait plus eu connaissance et qui, visiblement, avait toujours été là enfoui. Est-ce que les autres souvenirs étaient rangés dans ces tiroirs oubliés ? Suffisait-il de les ouvrir comme celui-là afin de laisser place à une multitude de cascatelles mémorielles ? La facilité. Ce n’était pas aussi facile que ça, même s’il touchait du doigt des choses qu’il avait cru égarées à jamais. Il s’y raccroche, naturellement, comme on se raccrocherait à la première bouée de sauvetage lancée. Il s’y raccroche parce qu’après avoir vu, il en est imprégné, il commence à revivre ce qu’il n’avait vu qu’en tant que spectateur pendant ces quelques secondes. Ceci dit… il reste un point, c’est celui des émotions qui ne lui appartenaient pas et ne lui avaient jamais appartenues. Elles lui appartiennent à elle. De la peur, de la souffrance. Il a déjà ressenti ça mais ça lui revient en plein visage. Ça remonte… lentement…

Longtemps… elle se demande bien pourquoi sa sœur a passé autant de temps loin de lui alors qu’il avait besoin de sa présence. Besoin de son soutien. Amy ne comprend pas Mila. Mais elle n’en parle pas. Elle se contente de juger en silence. Et d’écouter ce qu’avait à dire Nevena. Cette dernière commence à lui conter une histoire qu’elle ne connaissait pas… mais qui lui fit penser à une histoire de Disney, pour sûr. « C’est joli comme histoire… , souffla t-elle alors qu’un sourire triste se figeait sur son visage blême. Le fait d’avoir parlé d’une maman lui fait mal, pour sûr. Son silence témoigne de son malaise. « Z’espère que ça t’a plu ?… A toi maintenant ! » Son engouement semble la motiver un peu. Elle se mordille la lèvre inférieure avant de commencer. « Tu la connais peut-être, mais c’est la première à laquelle j’ai pensé. » Parce qu’elle l’avait lu lorsqu’elle était enfant ? Fort possible. Ce conte avait de quoi effrayer les plus jeunes, pourtant. Mais Neva pourrait l’entendre… « C’est l’histoire d’Hansel et Gretel, deux enfants pauvres. Un jour leur parent décidèrent de les abandonner dans la forêt, craignant la famine… heureusement, ils réussirent à retrouver leur chemin grâce à des cailloux qu’ils avaient laissé derrière eux. Mais… leur parents tentèrent une nouvelle fois de les abandonner à leur sort et cette fois-ci, ils se perdirent. » Un petit silence. Neva a l’air très attentive. « Alors ils arrivèrent devant une maison de pain d’épice… et ils mangèrent quelques morceaux. Une vieille femme sort de la maison et les amadoue, mielleuse et avenante. Mais alors, peu après… la méchante sorcière attrape Hansel et l’enferme dans une étable ! » Elle reprend. « Elle engraissa Hansel alors que Gretel devint sa bonne à tout faire. Après quatre semaine il lui tendit un os de poulet pour lui faire croire qu’il n’avait pas grossi. Son subterfuge marcha car la sorcière voyait mal. Mais la sorcière voulut alors manger sa petite soeur Gretel… » Amy coinça une mèche de cheveux derrière son oreille, ramenant un peu plus ses jambes contre elle. « Heureusement, Gretel réussit à pousser la sorcière dans son four et libérer Hansel. Ils emportèrent avec eux les joyaux de la sorcière et coururent longtemps dans la forêt. Ils retrouvèrent finalement leur maison, montrèrent le trésor qu’ils avaient gardé à leur parents… et vécurent heureux. »

…mais sûrement.
Mila caresse machinalement ses cheveux, ce qui a le don de l’apaiser. Ce n’est que lorsqu’on retrouve quelque chose de perdu qu’on se rend compte à quel point il nous a manqué. Ces petits « rien » qui formaient un Tout. Petit à petit, cela reforme la fresque, celle qui formait leur monde. Mais qu’en était-il du reste ?
Il se sentait moins étranger. À lui-même, à cette femme qu’il savait chère à ses yeux, à son cœur. Petite Rose. Peu de personnes l’appelaient comme ça, et il s’était prit au jeu lorsque Jimmy avait commencé. Après tout, c’était lui qui les avait présentés…
Le musicien a encore un sourire accroché aux lèvres alors qu’il cherche le regard de la jeune femme. Lorsqu’il sent son visage s’approcher, il la suit un peu des yeux avant de clore ses paupières sur le baiser qu’elle lui laissa sur le front. Délicatement appuyé.
Abel veut continuer à se souvenir… encore plus fort…
Sous ses paupières, il sent un fil humide se répandre. C’est léger. Presque imperceptible.

Il n’a pas mal, pourtant.

« Nous n’avons pas couché ensemble. » C’était une réponse qu’il avait attendu… mais qu’il n’attendait plus vraiment. Comment allait-il le prendre ? Il a encore les yeux fermés, mais c’est un rire qui s’échappe de ses lèvres. Toute son âme semble sourire, et lorsqu’il rouvre ces derniers, il ramène son pouce et index afin d’y faire disparaître le peu de trace d’humidité. Alors j’ai dû en avoir envie, c’est sûr. Le clair de ses iris s’orientent à nouveau vers la femme qu’il avait sous un angle des plus surprenants. Le lien télépathique est encore maintenu, il est toujours aussi fort, il l’a toujours été. Abel acceptait sa présence et c’était peu de le dire. Ne me regarde pas avec ces yeux-là Karamé. Tu n’es pas si attirant que ça tu sais. Un froncement de sourcils. Il gloussa sitôt après, une moue figée sur ses traits pour quelques misérables secondes. Mauvaise idée. Il se fait mal à rire… mais comment s’en empêcher ? Sa main droite se pose d’ailleurs sur son torse, s’incitant lui-même à faire certains efforts pour ne pas forcer sur sa respiration. Il se racle un peu la gorge alors qu’elle poursuit - quelque chose semble s’évanouir un peu en lui, les autres émotions reprennent le contrôle, chevauchent celles qui lui avaient été si apaisantes. L’ambivalence de la vision fait aussi celle du médium qui la recevait… son hypersensibilité le perdra. « Tu m’étonnes… », lui glissa t-il, jouissant des dernières empreintes de béatitude sur son visage. Elle était séduisante, et il ne passait que très rarement à côté de ce genre de détails. Ça l’étonnait tout de même qu’il n’ait pas essayé directement… il se savait très changeant et imprévisible. Pire lorsque des substances illicites couraient ses veines. Si ça se trouve, elle aussi avait été sous l’emprise de l’alcool ou d’autre chose ? L’idée lui traverse l’esprit…

Il songe alors à la personne qui avait partagé sa vie. James. Les émotions l’envahissent. Son sourire se fane… progressivement, alors qu’il est prit dans sa réflexion. Les morceaux qu’il recolle au fur et à mesure… son regard fuit jusqu’à un coin du plafond, lui aussi. Mila a quant à elle reprit son sérieux, s’intéressant à cette vision qui l’avait frappé un peu plus tôt. La question, il l’entend. Il l’enregistre. Mais elle file au milieu de ses divagations… l’œil se perd, les clignements sont plus espacés, sa respiration plus lourde. Le jour et la nuit en quelques minutes.
Faire le lien. C’est encore nébuleux, il faut qu’il force, qu’il y travaille. N’y avait-il jamais eu quelqu’un de plus important que les autres dans sa vie à lui aussi ? Une femme ? Il commence à gratter dans ce coin-là, mais c’est encore un vieil appartement à la Nouvelle-Orléans qui lui apparaît. Des murs jaune de naples… un jour, il faudrait qu’il déballe ce carton dans lequel se trouvait quelques affaires, quelques babioles. Abel ne l’avait pas encore fait. Peut-être par crainte. Ou parce qu’il n’y voyait pas l’intérêt… ou qu’il avait simplement oublié qu’il existait ?

Le silence, il le cultive, jusqu’à en faire germer les premières pousses.

« James. C’était lui. » La rancoeur remonte. Les émotions tumultueuses sont agrippées à sa carcasse. Résidus de vision, résidus de souvenirs récemment retrouvés. Ça se lit sur son visage… dans ses yeux d’un bleu profond. Abel ne sait pas vraiment mentir dans ces situations-là. De toute façon… avait-il déjà réussi à le faire pleinement face à elle ? L’oriental se rend compte que la musique s’est arrêtée il y a peu. Cette fois-ci, c’est un réel silence auquel ils font face. Il n’aime pas ça, le silence… le silence c’est le vide, le silence c’est l’oubli. Le silence c’est la souffrance et l’inertie. « Je me rappelais d’avoir cogné quelqu’un à un enterrement. Mais j’avais oublié que c’était lui… et pourquoi… en fait, j’avais oublié ce qu’il était vraiment. » Pause succincte. « À part un con, je veux dire… » Est-ce que c’était le bon moment pour en parler ? Peut-être pas… mais y en avait-il seulement un ?

Il semble encore prit dans ses pensées. Tellement prit qu’il ne se rend pas compte qu’il lui coupe la parole avec son…
« Nuala… », qu’il répète à mi-voix. Il pense savoir mais il n’arrive pas à l’intégrer… à l’accepter, car ce n’est qu’une vague supposition; une marque de sa mémoire abîmée. Son psyché peinait encore à accepter certaines informations comme véridiques. Alors… il lui fallait chercher des réponses.  Sa main droite va chercher celle de Mila à nouveau, conservant entre ses doigts son poignet. « Qui c’était ? » Quitte à marcher sur un terrain meuble. J’ai jamais dit que ce serait facile…
Abel sent Mila se tendre un peu. Son emprise se resserre un peu plus, alors qu’il aimante son regard au sien… sous ce contact, une caresse discrète sous la pulpe de son pouce. L’homme laisse un filet d’air léger s’extirper de ses lèvres entrouvertes, refermant ces dernières par après. Ce silence était effroyable…
Ne fuis pas, reste là. Et parle-moi, l'incita t-il simplement alors qu'il sentait le regard de la belle détaler.

Aussi surprenant que cela puisse paraître, Nevena prit la défense de la vieille femme d’Hansel et Gretel. L’esprit de l’enfant avait une vision particulière des choses ; comme la sorcière pouvait aussi représenter plus qu’une simple figure que l’on montre aux enfants pour leur faire peur. Une vieille habitude dans ces vieux contes qui avaient diabolisé cette catégorie de la population… Amy, consciente ou non qu’elle avait touché du doigt quelque chose de sensible, défend à son tour le camp d’Hansel et Gretel. « Mais les enfants avaient faim… on les avait abandonné ! » Alors ils avaient trouvé cette maison à manger, et affamés ils n’avaient certainement pas réfléchi… non ? C’était ça ou ils se laissaient mourir, sans plus jamais pouvoir revoir leur parents. À nouveau, l’adolescente l’écoute. Elle comprend aussi son point de vue, c’est tout à fait normal. D’ailleurs, elle l’équilibre toute seule, juste après que la brune élancée lui glisse.

« Et puis il faut bien un méchant dans les histoires… »

Parce que ça rassure. Et que beaucoup ne se remettent pas en question…
Peut-être ces gens-là avaient-ils peur de trouver quelque chose d’autre qu’une clé salvatrice…
…et qui les détruirait à jamais ?

Mais Abel était là et il se battait. Et il n’y avait aucune raison pour qu’il soit le seul à le faire.
Il avait d’ores et déjà été habitué à agir ainsi. L’oriental avait cette fâcheuse manie de savoir se relever, au grand dam de certains. Toutes ces paroles lâchées à un autre niveau de sa conscience,  il les avait intégrées malgré lui. Intégrées, tout comme l’intonation de la voix qui lui avait susurré ces commandements qu’il s’était, par la suite, lui-même imposé. Cette voix avait aidé, quant bien même il ne s’était pas souvenu à qui elle appartenait, ni pourquoi il s’y était tant raccroché. Un contact télépathique était toujours plus fort que des mots qui tranchaient l’air séparant deux êtres. Leur lien était devenu particulièrement profond, fusionnel; et plus rapidement qu’ils ne l’auraient espéré l’un comme l’autre. Ça s’était fait naturellement. Les deux entités s’étaient cherchées puis s’étaient trouvées. À nouveau, le schéma se reproduit, bien que les circonstances soient foncièrement différentes. Car il y avait eu un « avant ».

Il est tombé amoureux de son âme ; mais elle est l’une des rares à qui il est resté cramponné. Aussi longtemps… et aussi fort.

James, une erreur ? C’est exactement ce à quoi il a pensé lorsqu’il lui a tarté la tronche. Ou juste avant… pendant… ? Et après… c’est évident. Ceci dit, de là à penser qu’il avait comblé un vide… Abel ne saurait se prononcer sur la question. C’est lui qui voulait combler un vide, songea t-il, clairvoyant dans ses perceptions - ses opinions. Ce n’était pas le même train de vie qu’ils avaient eu, ni les mêmes aspirations… ni les mêmes goûts en matière d’homme, en fait. Si James avait eu son charme, Abel n’avait jamais louché dessus pour autant. Ce qui n’était pas le cas de son amie… mais bon, elle le savait très bien. Les propos qui avaient éclos plus tôt dans leur conversation en témoignait.

Mila se tend, beaucoup, c’est à cet instant qu’il comprend que ce n’est pas une simple blessure qu’il a touchée. Sa cicatrice n’est pas encore refermée; le deuil n’a pas encore été fait. Le sera t-il un jour ?
Il ne la lâche pas, elle vient à son tour chercher le morceau de tissu qui repose sur son torse. Sa fille. Sans un mot et au gré de ses réflexions, son regard dévie de sa trajectoire - et même ses doigts semblent se délier un peu du poignet féminin. Comment a-t-il pu oublier ? Sa filleule ? Ça y est. Le puzzle se reconstitue, les morceaux sont imbriqués mais peinent encore à se ressouder. Son cerveau avait encore du mal à accepter tout ça pour vrai. Combien de temps cela allait-il durer ? Combien de temps devrait-il se battre pour tout récupérer ? Ces heures interminables passées sur la route pour remonter jusqu’à Seattle à temps, les paroles jetées au visage de James… Abel avait été le seul à ne pas pleurer ce jour-là. La mort, toujours. Ce n’était pas une ennemie à ses yeux… elle ne l’avait jamais été. Même si elle avait blessé sa Petite Rose.

Elle délivre ce qu’elle a sur le cœur, mais il sent autre chose. Les souvenirs qu’elle fait remonter, ils sont là. D’abord indistincts, sous des traces d’encre bleue, ils finissent par dessiner un paysage… des émotions. Il se rappelle, même si ce n’est qu’un zéphyr doucereux qui serpente dans ses aires internes si particulières. Abel a un sourire sur les lèvres, à nouveau. C’est l’effet qu’a ce souvenir, ce qu’il refait surgir. Il a l’impression d’y être. L’air iodé, ses pompes pleines de sable et son cœur affolé. Affolé mais heureux. « Je lui montrerais comme le monde est beau. » avait-il dit ce jour-là, le visage de Mila entre ses doigts. J’aimerais tellement que tu le voies aussi comme moi je le vois., avait-il pensé sitôt après, un sourire profondément sincère sur les lèvres. L’homme avait regardé autour d’eux, puis avait déposé un chaste baiser sur son front.

Lorsque ses larmes commencent à rouler sur ses joues, l’homme se redresse un peu. Doucement, lentement, précautionneusement. Il fait abstraction de ses souffrances à lui. Mila n’a pas vu sa nuque balafrée d’une brûlure ancienne, mais pas oubliée. Ses boucles brunes sont là pour cacher au mieux ces marques. Le musicien la laisse poursuivre, sans un mot. Ses pensées l’ont touchées, mais ce n’est pas de paroles immédiates et non réfléchies dont elle a besoin. C’est d’une présence. Elle parle de l’enterrement et ce sont ses yeux à lui qui se mettent à s’humidifier, c’est une douleur qu’il a ressentie pendant la vision et dont il se souvient aujourd’hui. En position assise, à nouveau placé dans une position connue - quoique beaucoup plus proche ; Abel passe un bras derrière elle, souffrant de tirer ces muscles, ce qui n’était aucunement comparable à cette douleur que ressentait cette mère meurtrie.
Sa main se posa sur sa joue, ramenant son visage vers lui. Elle lui en a voulu de ne pas avoir été là. C’est compréhensible. Il avait souffert de toutes ces fois où il n’avait pas pu être présent auprès de ceux qu’il chérissait le plus. Aujourd’hui il souffrait de ne plus s’en rappeler, ou pas suffisamment. Les regrets… il n’aimait pas ça. Vivre avec n’était pas vivre, justement. Il avait toujours tout fait pour s’affranchir de ce type de fardeau. Il avait fumé, bu, avait échappé à la réalité. Pour vivre libre et sans douleur. Ça n’avait pas suffi. Mila lui apporta sur un plateau d’argent ce qu’il détestait le plus… faire souffrir l’autre; cet Autre qu’il aimait profondément et qui revêtait que peu de visages. La plupart lui avaient été effacés de sa mémoire… un châtiment qui, semble t-il, il avait mérité. Abel allait finir par le croire.

« J’aurais aimé être là, avec toi. Je suis désolé Mila. »

Nuala… ce n’était pas Nuala qui était derrière la porte de son appartement. Mais alors… oui ! Cette fillette…
Une photo sous son nez. Aussi proche de Mila, elle l’avait suivie partout depuis tout ce temps… les énergies… ce visage… ces manies… il lui avait déjà parlé. Sa sœur… si jeune… on la lui avait aussi enlevée. Il se surprend à fermer les yeux pendant qu’il réfléchit. Mila a les mains qui cachent son visage. Mais il ne veut pas qu’elle se cache, elle n’a aucun intérêt à faire ça. Lui non plus d’ailleurs…
« Je suis désolé. », répète t-il un peu plus bas alors qu’il l’enferme dans un cocon chaud et affectueux. Une coquille protectrice, des bras et un cœur qui soutiennent, même si ces derniers sont meurtris.
Sa sœur. Sa malédiction… quelque chose de mauvais semble flatter son esprit, d’un écho amer.
C’est comme s’il ne voulait pas se souvenir de ce détail-ci… qu’il menaçait l’équilibre.

Sa joue repose contre le sommet de son crâne, il ne lâche pas ce brin de femme malgré ses tumultes internes. Depuis combien de temps n’as-tu pas pleuré ?, se demanda t-il alors que sa pensée chevauchait malencontreusement l’esprit voisin. Depuis combien de temps laissait-elle tout ça lui pourrir son jardin intérieur ? Il n’avait, sur ce point-là, aucune leçon à lui faire. Abel avait laissé la rancœur, voire la haine le dévorer à petit feux. Ça n’avait pas tout à fait disparu encore. Pour ainsi dire, il se réhabituait à cette émotion au fur et à mesure qu’il y était à nouveau exposé. Comme une vieille comptine qu’il avait apprise à apprécier malgré sa fin atroce.
Une vieille comptine qu’il ne chantait plus à voix haute. Aujourd’hui, il était trop exposé. Son psyché avait subi des mutations suite à un choc violent et profond. Des changements s’opéraient dans l’ombre, prenant la forme de pulsions, de pensées qui voguaient çà et là sans manifester leur aspiration, leur réelle qualité. Des pensées en apparence inoffensives, comme tout ce qui pouvait graviter autour.

Il l’incite à ôter au moins une de ses mains de son visage, calant sa paume contre sa joue chaude et barbouillée de larmes. Les pulsations cardiaques du musicien sont stables. Elles sont piquées mais régulières. Le silence. Ou presque. Dans sa tête, ça chante toujours. Je t’en supplie Ab’… Une mélodie résonne dans sa tête, chevauchant ses pensées, les couvrant de sel et de lumière. C’est étrange, mais ça lui vient aussi naturellement… qu’il se met à chanter à son tour. Cette chanson parle pour lui, pour eux. Il l’a déjà chantée seul en repartant sur les routes, lorsqu’il avait laissé Mila à son sort. Puis l’avait simplement rejouée au piano, sans faire vibrer ses cordes vocales. Mais il s’était gardé de la lui offrir - ça sonnait là aussi comme des confidences. Alors oui, il lui réattribua la chanson plus clairement qu’il n’aurait dû…

Mila Mila, Sad Mila Mila.

La voix d’Abel porte, petit à petit, jusqu’à clore les lèvres d’Amy qui était en train de murmurer quelque chose à Neva. Doucement, son visage pivote, cherchant l’origine de la voix par-dessus son épaule. Sans succès. Pourtant… c'est comme si elle en ressentait la caresse.

Comme elle pouvait ignorer l’âge de Neva, elle ne savait pas combien d’années exactement elle errait. Mais son âge, ça, elle était capable de le dire. Figé, comme sa conscience. Gelée dans le temps. Cette errance offerte par on-ne-sait-trop-qui n’avait pas de réels avantages. Pas de repos. Le connaîtrait-elle un jour ? Abel, lui, savait que ce n’était pas une bénédiction. Pourtant il accueillait les gens comme « elle » malgré tout. Dans leur globalité. Toujours entiers. En était-elle pleinement consciente ? Difficile à dire. Une chose est sûre, néanmoins : la faille réside dans cette conscience bridée de l’espace-temps. C’est tout naturellement qu’elle ne prit pas la peine de réfléchir : elle avait cet âge qu’elle avait toujours eu, le jour de sa mort l’en avait décidé. « J’ai dix-sept ans. Et toi ? » Elle ne prit pas le temps de rebondir sur les champignons… Amy n’avait pas l’esprit très (trop) fermé concernant les sorciers, du moins, ne l’avait jamais vraiment eu. C’est juste sa perception du monde qui était plutôt traditionnelle. Les gentils, les méchants. Comme sa mère lui avait apprit. Amelia était aussi du genre crédule… alors, le tableau que pouvait peindre les médias, elle y croyait. Ou y avait cru longtemps.

Derrière la porte, Neva bouge. Ça l’embête qu’elles ne puissent pas se voir. C’est dommage qu’Abel n’ait pas laissé la porte ouverte cette fois-ci - car oui, ce sont des choses qui arrivent plus souvent qu’on ne pourrait l’imaginer.

Les tremblements n’ont pas cessé avant qu’il se mette à chanter. Elle avait froid - et son cœur devait l’être tout autant. Un soleil lui manquait. Des rayons qu’elle aurait pu accueillir, à commencer sur les traits de son visage. Pourtant, pas un seul sourire. C’est là quelque chose qui lui semblait douloureux. Une manifestation qu’il avait connue, appréciée, et pas qu’un peu. Aujourd’hui il la priait délibérément de retrouver ces traces de vie sur sa peau froide.
Il n’avait laissé qu’un chaste baiser sur le crâne de la demoiselle. Ses doigts mêlés au tissu de son vêtement, donnant cette impression étrange d’une femme à la dérive - et s’en remettant à cette bouée qu’elle n’avait plus voulu reconnaître comme telle. Au flux télépathique offert par Mila, il ne répondit pas. Ce fut volontaire, comme aucune pensée précise ne voulut s’en détacher. Elle pouvait néanmoins sentir qu’il n’était pas d’accord avec ce qu’elle avançait - mais même une femme sans don aurait pu le supposer à ce silence significatif.

C’est tout naturellement que sa joue s’était éloignée lorsqu’il avait commencé à faire vibrer sa voix de mélodieuses intonations. Cette main trempée de ses larmes était toujours contre son visage - lui qui semblait se réchauffer au gré des notes, des mots. S’il avait perçu les rares mouvements venant de la trentenaire, sa concentration n’avait pas filé pour autant.
Et lorsqu’il expire ses derniers mots et mesures, sonnant la fin de la chanson, son regard s’est déjà reposé sur celui que lui offrait la sorcière. La respiration de cette dernière s’était calmée mais c’était son cœur à lui qui s’était mit à battre un peu plus fort lorsqu’il avait joué de chant. C’est d’autant plus flagrant que ce qu’il a voulu transmettre est arrivé à bon port. La pauvre Rose a les yeux encore embués de larmes, rougis et gonflés, elle subsiste et se raccroche davantage à lui. Il l’a déjà vu pleurer, il le sait. Avait-il réagi différemment ? Impossible de le dire. Mais il était terriblement bien, ici, même si le « malade » à soigner - initialement - avait été sa propre personne.  L’opération était d’autant plus étrange qu’elle paraissait être bénéfique non pas pour un, mais pour deux. Ce qui semblait d’autant plus profitable aux yeux du médium, qui se souciait d’elle plus qu’elle ne semblait le croire… et ça n’allait pas en s’arrangeant.

Elle ne parle pas. Lui non plus, il se contente de l’écouter respirer. De discerner dans son regard ces quelques étincelles qu’il avait crues disparues - n’en faisait-elle pas autant ? Leur souffle s’entrechoquent doucement alors que leurs visages sont proches. Terriblement proches. Est-ce qu’il avait déjà eu envie d’elle ? Pour sûr, et la réponse n’étonnerait ni l’un, ni l’autre. Abel avait continué à croire qu’il avait une chance, même si elle avait refusé ses avances moult fois. Il savait pourtant que leur aspirations respectives ne concordaient pas. L’un aspirait à la liberté, jusque sur le plan sentimental - chose qui n’était pas tant prôné de l’autre. Ça ne l’avait pas empêché de la désirer, et force est de constater que certaines émotions étaient difficiles à gommer. Leur relation avait été très (trop ?) fusionnelle, à tel point que certains s’étaient demandé s’il n’y avait jamais rien eu entre eux. Plus que ces contacts francs, répétés, passionnés ? Ils n’avaient été animés que par une profonde affection l’un envers l’autre. Du platonique qui aurait très bien pu éclore en quelque chose d’autre, mais la barrière posée par la jeune femme avait été respectée. Ou presque : le musicien n’avait pas manqué de contourner la chose. La détourner, de telle façon qu’il puisse attirer à nouveau son attention… en espérant qu’elle puisse poser un autre regard - ce différent-là - sur lui. Vainement.

Lorsque leur front se déposent l’un contre l’autre, il resserre un peu plus son étreinte. C’est subtil. Ses muscles se tendent un peu, il a mal. Mais il ne dit rien. Ne pense rien - ou plutôt se force à ne pas le faire. Elle doit le sentir… leurs esprits respectifs sont plus proches que jamais. Comme… avant ?

Il a fermé un peu ses yeux. Pour les reposer. Sous sa caresse, les prémices d’un sourire. Quelques maigres secondes plus tard, elle décolle son front du sien. Il sent son regard qui se pose sur lui, aussi rouvrit-il les yeux pour lui rendre la pareille. Alors, quand c’est à son tour de lui glisser son ressenti - ses questions; le médium est d’autant plus touché qu’elle prend la peine de le faire. C’est drôle, il avait imaginé sa voix en parlant du nez… ce qui aurait été le cas si elle avait fait vibrer ses cordes vocales. Cette pensée lui arracha un nouveau sourire, qu’il tenta (vainement) de ravaler. En mordant l’intérieur de sa joue, en baissant le nez. Des fossettes se creusent. Il tente de reprendre son sérieux. C’est toujours aussi difficile avec elle. Et pourtant, il n’était pas sous l’emprise de stupéfiants, ce qui avait autrefois grandement aidé. Il faut croire que certaines réminiscences étaient plus fortes. Cela dit, ses derniers mots font écho dans son crâne. Des remerciements… pourquoi est-ce qu’il a du mal à les assimiler ? Ça aussi, ça semble lui revenir. La voix était identifiée à ça… ou du moins, semblait l’être. Pas de merci. Ça n’avait pas lieu d’être dans leur relation. Des dettes ? Même pas la peine d’y penser. Si Abel avait donné sans rien attendre en retour, il avait au moins espéré que la leçon soit retenue du côté de Mila.
Son sérieux reprend sa place assez vite, bien que l’expression de son visage ne demeure pas détachée pour autant. Il rebondit sur ses derniers mots. J’ai jamais disparu. Et ne me remercie pas, on a déjà parlé de ça.

Lion fort. Feindre la stabilité. Rester ce roc sur lequel on peut se reposer. Pourtant il a lui aussi ses faiblesses - mais il n’apprécie pas vraiment qu’on mette le doigt dessus. De la fierté ? Parfaitement. Et toi ? Savais-tu que j’avais mal aussi ? Rien n’aurait pu m’empêcher de partir. Pas même elle, non, la preuve étant qu’il était tout de même reparti sur les routes. Alors certes, ç’aurait pu être égoïste de sa part… comme de l’autre. Chacun avait ses raisons. Chacun avait son ressenti, ses ambitions. Pourquoi devrait-on blâmer quelqu’un ? Pourquoi chercher le responsable là où il n’y en avait pas à proprement parler ? « J’ai besoin de ça. », ajouta t-il à voix haute. L’emploi du présent n’était pas hasardeux, loin de là.
Car aujourd’hui c’était, disons, différent. Par ces mots, il acceptait de dévoiler une de ses faiblesses - elle y avait eu droit par le passé, mais ça n’avait jamais été dit clairement. Alors, oui, c’en était une : sa sédentarité lui pesait. Or, il avait choisi de rester ici à Seattle et c’était pour des raisons suffisamment importantes pour qu’il puisse mettre un frein à sa propre liberté. Une raison en particulier; qu’elle ignorait encore. C’était pourtant son moteur. Son carburant était tantôt respectable, tantôt pernicieux. Ça lui permettait d’avancer, qu’importe la couleur que prenaient ses ambitions profondes. Il voulait trouver la vérité… et ce n’est pas en cherchant ailleurs qu’il y parviendrait.

Il détend un peu sa jambe, réprime une petite moue grimaçante - il n’a cependant pas ôté ses yeux de son visage fatigué. À nouveau, il va chercher d’une main le visage de Mila, lui faisant passer une mèche de cheveux rebelle derrière son oreille. Là, il lui livra. « Si tu veux rester ici pour la nuit, tu sais que t’es chez toi. » (Le temps file, ils ne s’en rendent pas compte). Il préfère le lui dire une nouvelle fois - qu’elle l’intègre. Ils ne sont pas des étrangers l’un pour l’autre, même si des espaces creux persistent encore. D’ailleurs, il n’y a absolument aucune ambigüité dans ses propos. Pas une seule prière détournée. Si ce n’est le fait qu’il ne sache pas s’il parviendra à être tranquille si elle repartait seule. (C’est idiot, elle n’a pas douze ans - mais quel homme aimant était rationnel ?). Avait-il saisi l’importance de ses confidences ? Ses larmes sonnaient elles aussi comme telles, Abel savait aussi qu’il ne s’agissait que d’un bref aperçu des meurtrissures qui pouvaient couvrir son âme. Alors oui, il aurait apprécié qu’elle soit là un peu plus longtemps, même si elle disparaissait le lendemain comme un fantôme. Parce qu’il savait là aussi qu’elle en était capable… à son grand dam.

Le silence fait chuter ses pensées sur autre chose. Il ne sait pas pourquoi il lui dit ça, d’ailleurs. Encore la parole facile. Le bleu de ses iris s’échappe vers la droite. Juste avant, il a songé à lui attraper un paquet de mouchoir pour qu’elle se débarbouille… mais c’est une autre histoire. « Je dois retourner à l’hôpital pour les derniers soins. Je crois que c’est prévu dans une semaine et quelques. » C’est lâché dans un soupir las. La situation ne lui plaît pas. Encore une fois, c’est à demi-mot, mais c’est avoué. « Je dois retourner au pays après. » Il y a pas mal de raisons derrière. Il n’en dit pas plus, mais il se mord l’intérieur de la lèvre inférieure, avant de laisser sa bouche s’entrouvrir - pour expirer. Il lui annonçait simplement qu’il allait disparaître pour une bonne semaine; qu’il serait certainement injoignable. Encore une partie de plaisir. Ses pensées le trahirent. Pouvait-il simplement mentir à sa Petite Rose ?

La remarque de Neva ne manque pas de faire sourire Amelia. Vexée ? Pas du tout. Un enfant ne la vexe pas, sa petite sœur ne l’avait jamais blessée par des mots enrobés d’innocence. Les deux esprits étaient encore loin de s’imaginer que leur ancienneté respective n’avaient rien de ce que l’apparence pouvait sous-entendre. Neva était la plus ancienne, contrairement à ce qu’elle était en train d’avancer. Chose qu’Amy ne saurait pas assimiler, même si Abel le lui disait. Un déni profond qui faisait l’essence même de certaines entités. C’était ça ou l’équilibre se rompait… chose qui semblait beaucoup préoccuper le sorcier et médium.
« Et tu as perdu beaucoup de dents ? », demanda t-elle simplement en rebondissant sur son expression. Amy a entendu les sanglots parfois réprimés de Mila, mais elle n’a pas voulu tout arrêter pour aller les trouver. Pas encore. Elle avait promit à Abel qu’elle ne viendrait pas les embêter… et les promesses comptaient beaucoup à ses yeux.
Là, la voix se fait plus distincte. Neva est certainement nez face à la porte. Elle lui fait une proposition… une proposition qui noue toute son âme d’angoisse. Sortir d’ici ? Amy a comprit qu’elle ne pourrait plus jamais en sortir et elle ne le souhaitait pas. En réalité, elle avait terriblement peur de quitter cet endroit qui, selon elle, était son foyer, son fief, sa forteresse et là où tous ses souvenirs passés étaient inscrits… « Non… non, je ne veux pas partir de chez moi. » L’esprit de l’adolescente ne s’excuse pas - elle est aux prises avec des émotions négatives. Un mur. D’autres errants avaient eux aussi des restrictions de ce type. De toute façon, elle ne pouvait pas; bien qu’elle clamait seulement l’argument lié à sa volonté. L’esprit d’Amelia était accroché à ces murs, comme pouvait l’être Neva à sa sœur. La jeune fille se frotta un peu la nuque, l’air nerveuse; puis passa ses mains sur ses avant-bras maculés de plaies ouvertes et indolores. « Tu m’en veux pas, hein ? Dis-moi que tu m’en veux pas. », insista t-elle tout de même auprès de l’enfant. La culpabilité… elle avait réussit à la balayer grâce à Abel, du moins celle qui était liée à sa mort, à son suicide. La revoir pointer le bout de son nez n’était pas du tout rassurant… et pour cause, elle se redressa, se mit debout et pivota un peu dans la direction du salon. Silencieuse.

Mettez une laisse au Black Dog et il finira par la ronger… Tu n’as pas besoin de te justifier, tu sais. Pas avec moi.

Je sais. Elle a raison.
Le retour est naturel. Leur contrat n’avait pas besoin d’être revu, sauf peut-être pour un seul d’entre eux. Ces zones d’ombres le laissaient encore particulièrement perplexe. Sa frustration était bel et bien là, bien qu’il ait déjà fait beaucoup rien qu’aujourd’hui. Les jours à venir allaient les amener à bien d’autres surprises, et étrangement, il était là à y croire. À quoi bon s’en affranchir alors que les avantages à supposer étaient déjà considérables ? La pensée positive, hein… il parvient encore à l’avoir, bien que cette soirée-là ne soit pas vraiment sous le signe de la joie et de la bonne humeur.
Pour sûr il souffre de sa situation. Trop de choses l’ont empêché de repartir sur les routes. Trop de choses le retenaient, et il n’irait ô grand jamais changer pour qui que ce soit. Il prenait son mal en patience - c’était la meilleure chose à faire. Tenter d’avancer, de trouver des pistes à exploiter. Cette laisse, il se l’est mise tout seul. C’était ça ou dépérir sur le long terme, le poids du regret à jamais pesant sous sa poitrine. Il était contre cette éventualité… jamais il n’aurait pu continuer à marcher sur les mêmes sentiers en faisant mine de ne rien avoir vu, rien ressenti, rien vécu. C’était aussi bafouer la mémoire de ceux qu’il avait perdu. Retrouver la sienne faisait partie d’un de ces remèdes qu’on lui avait refusé pendant un certain temps. Jimmy s’était refusé, par instinct de protection mal placé, à ne pas vouloir le brusquer. Quel amnésique pouvait retrouver des fragments du passé sans l’être, au final ? Aucun. La remontée remuerait toujours quelque chose. Le choc demanderait d’être digéré, assimilé. Et Abel était conscient qu’il avait cette chance d’être encore entouré… et de savoir qui il était sans en douter de manière perpétuelle.
Mais les changements qui s’opéraient étaient bien plus profonds. Son psyché avait déjà subi des altérations. Or, il ne l’acceptait pas encore. Ne le voyait pas. Cette différence qui commençait à s’immiscer un peu plus, insidieusement.

Est-ce qu’il s’était senti obligé de quoi que ce soit ? Non. Comme il ne se mettrait jamais les chaînes pour elle. Y avait-il simplement déjà pensé un jour ? C’est toujours avec beaucoup - trop - de naturel qu’il s’adressait à elle. Comme à d’autres. Son travail au MCPD l’avait certes enfermé dans quelque chose qu’il n’avait jamais vraiment connu auparavant… si ce n’est, peut-être, avec son père. Mais s’en souvenait-il ? À voir comment il réagissait vis à vis de ce dernier, il n’y avait pas photo. La réponse était non. Mais la rancœur était là, tapie. Elle avait déjà commencé à ressurgir et c’était là une émotion à laquelle il s’était réhabitué bien vite… curieusement.
Apprendre à canaliser. Rester dans le « politiquement correct ». Respecter le fonctionnement imposé. Être dans une structure de cet acabit ne lui plaisait pas, non, c’est certain : mais par là il réussissait tout de même à se rapprocher du but recherché.

Lorsque ses doigts courent sur sa nuque, il ne sait pas faire semblant : lui-même, lorsqu’il s’y attarde, il n’en est pas moins troublé. Ou était-ce simplement de la contrariété, de la frustration combinées ? Celles d’avoir subi sans rien avoir pu faire, sans se souvenir ? Que cette brûlure n’avait toujours pas été expliquée ? Un frisson lui parcourt les membres supérieurs lorsqu’elle passe sur cette honteuse balafre. Son regard prend la fuite. Quelques secondes plus tard, le son des talons qui claquent au sol annoncent la réponse de la trentenaire - et c’est un réel soulagement. Elle reste.

Réceptionnant le paquet de mouchoir, elle s’affaire alors à se défaire de toute l’humidité accumulée sur son visage. Son regard vrille naturellement dans sa direction, l’observant. Son maquillage a coulé. Ça lui importe peu. D’ailleurs, il préfère lorsqu’elle n’en a pas. Le naturel, il l’aime jusqu’au visage des femmes. À quoi bon se cacher derrière de tels artifices ?

Et il a bien vu comment elle avait réagi à l’annonce des soins. Le souvenir du 31 octobre est encore là. Que ce soit sur lui ou sur elle, dans leur esprits respectifs… il baisse un peu les yeux, chevauchant une pensée qui avait déjà pointé le bout de son nez moult fois depuis cette funeste soirée. Cette vie innocente… ne pas y repenser. Pourtant, ça dépasse le seuil imposé. Ils sont trop proches pour qu’elle ne perçoive rien; sa main sur son avant-bras ne faisait que faciliter le tout. Il était humain. Les autres aussi. On les a tués. Pensée succincte. À peine effleurée. Le « je » sous-entendu mais non exprimé n’est pas à négliger. Il se souvient parfaitement ce qu’il a fait, bien que l’instinct de survie y était aussi pour beaucoup. Il redresse le nez. Inquiète. C’est ainsi qu’il la sent. Il n’y a pas lieu qu’elle le soit. « Je gère, t’inquiètes pas. » T’as d’autres choses à faire que de jouer les babysitters. Pourtant, Abel sait qu’elle ne se force pas. Mais tant qu’il n’aura pas vraiment d’entrave à y aller, il ne la sollicitera pas… pas alors qu’elle est sensé travailler.
Pourquoi ? Ça semble alors la surprendre. Il fronce un peu les sourcils, reste coi le temps que les mots de la belle finissent par sortir d’eux-mêmes. Il ne la quitte pas des yeux, car elle semble y tenir. Le sorcier laisse cependant sa tête s’alourdir, la laissant reposer contre le canapé. Ses perles azurées fixent un coin du plafond alors qu’il rétorque posément. « Une semaine. Peut-être moins… » Un si long voyage pour une semaine, hein. C’est aussi ce qu’on aurait tendance à dire si on ne connaissait pas les véritables motivations du libanais à retourner sur les terres qui l’ont vu naître. Succinctement, il fait la moue, fronce un peu les sourcils avant de laisser rouler un peu sa tête sur le côté. Ses yeux se braquent à nouveau vers Mila. « …peut-être plus. » Il y a quelque chose d’amer dans ses prunelles. La vision qu’il a eu le matin même est encore fraiche. Ne plus oublier. Pour sûr… ce n’était pas prêt d’arriver.

Parler de sa famille représentait quelque chose de… compliqué. Même maintenant. Bancale. Qui ravivait des émotions pour le moins néfastes. Il n’avait pas souvenir d’en avoir terriblement souffert et pourtant, c’était l’une des plus grosses épines qui avaient pu piquer son âme durant sa vie. Sa douleur le relançait par-delà le traumatisme… par-delà l’Oubli.
« Pense à me ramener des Qatayefs… J’adore ça. » Un sourire renaît sur ses lèvres. Avec son petit accent… ça avait de quoi être risible. Non, il ne se moquait pas. Il était simplement touché. Pour rien… mais touché quand même. Tu te ferais péter la panse si tu allais là-bas pendant le mois sacré. Ce dessert était bien connu pour être dégusté pendant le ramadan. Non, il ne le faisait pas, mais vous seriez étonné de ce qu’il serait capable de faire en mai prochain…
Abel alla chercher sa main. « Je t’en ferais avant de partir. Et tu en auras en revenant aussi. » Et elle sourit. Ils étaient deux et ça ne pouvait que le ravir de la voir ainsi, même si le sien était encore fébrile. De l’entraînement, elle allait en avoir besoin… que ce soit pour ranimer ses traits ou même cette âme blessée.


En pleine nuit, il s’était tiré de sa position pour faire un tour obligatoire. Dans un demi-sommeil, il avait remit un vinyle et s’était même octroyé une clope sur le balcon, le tout dans la plus grande des discrétion. Par delà la vitre, il voyait Mila assoupie, le plaid lui réchauffant les jambes. Un sourire doux s’ancra sur son visage alors qu’il voyait Amy venir à lui, traversant à moitié le rempart qui les séparait. Elle allait dire quelque chose mais Abel lui coupa l’herbe sous le pied.

« Amy, est-ce que ça va ? », demanda t-il dans un murmure. « Oui… je suis avec Neva. Elle est gentille et elle parle comme toi quand tu es en colère… c’est la sœur de Mila. », répondit-elle sur le même ton, bien qu’il fut le seul à pouvoir l’entendre à cet instant.
Un silence. S’il s’en était douté, il n’avait pas eu la confirmation directe jusqu’à maintenant.
Il soupira et écrasa son mégot dans le cendrier; s’engouffra à nouveau dans l’appartement et se débarrassa de cette veste qu’il avait brièvement enfilée pour ne pas attraper la mort. L’homme passa devant le canapé occupé par la première Kozlek avant d’aller ouvrir la porte et y découvrir la seconde. Amy était derrière lui. Pas très réveillé, il le fut davantage lorsqu’elle se mit à lui parler. Il prit même place au sol (il eut du mal à se relever par la suite) et discuta avec l’enfant un bon moment…
Avant d’aller retrouver sa Petite Rose pour les deux misérables heures qui lui restaient à dormir.